fedot_2 (fedot_2) wrote,
fedot_2
fedot_2

Categories:

А он тоже русская мафия?

Все события, здесь описанные, происходили на самом деле. И всех героев этой истории я знаю лично...

Итак, год примерно 1990. Из Киева в Нью-Йорк вылетает успешный, по районным меркам, бизнесмен ( за 40, животик, костюм -тройка цвета нержавейки, с отливом и не мнется!) с коллегой, который и рассказал мне эту историю.

……Вылетели мы по расписанию, все нормально, но полет длинный, скучно. Но у нас с собой было… - запаслись на все случаи жизни – кому на сувенир, кому на подарок, кому на память… -«Столичная» плюс икра. Короче сидим, отдыхаем, и тут к нам подваливает Валеркин сотрудник – американец. Но наш. Его батя, в свое время выслал его в СССР, коммунизму на практике поучиться, ну он и отказался от штатовского гражданства, принял наше и тут выучился, женился ну и т.д.

…ну, Бен, как и Валера, тоже оказался далеко не любителем, да еще под повод.. (Бену 40 с чем-то стукнуло), короче, когда мы сели в Шенноне, пришлось бежать восстанавливать запасы, потому, как и сувениры и подарки в ручной клади уже у всех закончились…

В общем, можешь себе представить, в каком состоянии мы прилетели в Нью-Йорк, и все бы ничего, но Валерка захотел в Макдональдс… Символ понимаешь. Гамбургером ему, видите ли, закусывать не приходилось…. Приехали мы в какой-то Макдональдс, в центре города, как мне кажется..., заказали какие-то меню, правда, не без проблем...

Мальчик за кассой ни как не мог понять, зачем нам пустые стаканчики с трубочками. Сто долларов и русское «А мне надо!» через пару минут убедили, что без стаканчиков нам не жить. Короче, все хорошо, первую аккуратненько разлили, приняли, сидим, закусываем...

После второй вокруг нас как-то посетители кучковаться стали и ставки делать. Не каждый же день увидишь, как водку, да через трубочку… После третьей, подошел менеджер и сказал, что с этого момента все за счет заведения.

Сколько мы усидели уже не помню, но дело к вечеру, и мы собрались двигаться. Менеджер спрашивает: «А куда вам такси заказывать?» На что Бен гордо : «Нам не надо. Мы н-на машине!»

Ну и мы пошли… Посетители, очевидно предвкушая продолжение представления, двинулась за нами. Я забыл сказать, что машину мы еще в аэропорту взяли. Только вез нас Бен, т.к. он был единственным, кто умел переключать скорости на руле, ну и до этого пару раз был в Нью-Йорке.

Короче, спустились мы в гараж под Макдональдсом, и Валерка, почему-то, решил сесть за руль. Сесть то он сел, но выехать из гаража не получается… То глохнем, то не туда едем, цирк короче, хорошо еще, что гараж почти пустой был... Толпа у входа в гараж, ржала в голос, и, я думаю, этим и привлекла внимание копа, который, как потом оказалось, тоже с интересом наблюдал за нами. Как Бену далось забрать у Валерки руль, я уже не помню, но мы поехали.

Коп, явно удовлетворяя любопытство, остановил нас на выезде и попросил документы. Дальше ты можешь себе представить выражение его физиономии, когда он видит в советском паспорте, который явно видит впервые, имя «Бернард Самюэль Джонс» и, при этом, человек грязно ругается на чистом аглицком.

Дальше коп, поднимает глаза на Бена и вкрадчиво так интересуется, а не пьян ли он? На что Бен выдает фразу, которая ввела копа просто в ступор: «И где я, по-вашему, мог напиться? В Макдональдсе?»

Коп крутит головой по сторонам, видит, что стоянка фирменная, и, как бы ища опоры, осторожно оглядывается на толпу и тут … менеджер-индус, подняв 2 пальца вверх, выдает, что может засвидетельствовать, что последние 3 часа они (то есть мы) из Макдональдса не выходили…

...короче, документы нам отдали, и мы под аплодисменты уехали. Но на этом все не кончилось. Заночевать мы с Валеркой были должны у его друга в Бруклине. А Бен, тот вообще должен был лететь дальше к родителям в Майями.

Короче, поехали в Бруклин. Дальше я помню смутно. Помню, где-то оставили машину, и пошли пешком искать нужную улицу. А стало уже темновато. Бен капает, что по ночам, мол, в Америке нормальные люди не ходят, только гангстеры, ну и шарахаемся от каждой тени. Короче, уже темно, идем, и видим на углу улицы стоит здоровенный негр. Чего Валерка вдруг начал бить себя в грудь и кричать, что мы русская мафия, я не знаю, но негр оказался полицейским…

Как нас в участок доставили, я не очень помню… Правда, через какое-то время, Бен сумел им объяснить, что мы никакая не мафия, но фото на память с нас сделали. Шеф даже с Валерой сфотографировался…на память…милейший человек, даже отдельную камеру выделил, кажется…

…А че утром…Утром весь участок ржал, а нам -то не до смеха….

- Номер машины?
- не знаю…

- Марка машины?
- …не разбираюсь…, а-а-а, - переключатель на руле…(хохот…)

- Цвет машины?
-…то ли серая, то ли голубая….

- Где оставили машину?
- …где-то, где нас забрали…

- В каком агентстве брали машину?
- не помним…

- Ну хоть в какой аэропорт прилетели?
- …там какая-то демонстрация была….(хохот…)

- …так ее наверное уже угнали…
- ..да нет, не может быть, там же наши вещи…(хохот…)

Как копы, выяснили номер и марку нашей машины, и как нашли ее это отдельная история. Когда нас привезли к машине, один из копов сел за руль, предварительно взяв с нас расписку, что в течении 48 часов мы за руль не сядем , и отвез нас к дому Валеркиного друга, напоследок поинтересовавшись: -« А он тоже русская мафия?»…



Tags: СССР, Юмор, быль
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments